и вот я сижу, расскинувшись на стуле, уже совсем без нервов. ты все также стоишь напротив и в руках у тебя все тот же знакомый до боли револьвер. ты снова целишься в меня и жмешь на курок... холостой...
а я не могу никак перестать думать о том как сильно устала от тебя и этих выстрелов, устала бояться. я встаю, иду к зеркалу и криво крашу губы красным, беру карандаш и рисую мишень на лбу черным. потом закуриваю сигарету, хоть и не курю.
сейчас... в этот раз все случится, а у меня нет сил бояться, мне смешно и я закатываюсь смехом, не могу остановится, слезы от смеха льются из глаз.
ты решаешь все.
жмешь на курок и в моем лбу сияет дыра, из рук выпала сигарета и дымится на полу, кровь стекет по остывающему лицу.
ты праведница, а я нет.
ты спрячешь ствол, пойдешь домой к детям, а в воскресенье все также пойдешь в церковь, остоишь службу, будешь молиться.
все как всегда.

ты победила. поздравляю.
ты как террорист, который убивает с именем бога на устах. поступаешь также, а потом молишься, очень много и, конечно же, не ешь мясо. ты же слышишь мой смех? слышишь? жми на курок, все в порядке.
ты сломала меня.
у меня больше нет сил думать, что я выберусь когда-нибудь из этой трясины.
так что сделай милость жми на этот вонючий курок и молись своим богам дальше.